12 décembre 2009

Le récit du pêcheur aveugle

Il y a, entre deux heures du matin et l'aube, une main qui se soulève à l'horizon, puis se rapproche du rivage, lentement, sinueusement. Ce n'est jamais la même. Sa forme, sa couleur,son âge varient selon les saisons et les événements en cours.Quelques-uns ont, paraît-il, tenté de les attraper dans leurs filets de soie. Mais ceux-ci s'embrasaient à leur contact, et le pêcheur sacrilège en devenait aveugle, n'ayant plus d'autre ressource que de passer ses soirées à raconter son histoire. Ou à l'inventer. C'était il y a longtemps. De... [Lire la suite]
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12 décembre 2009

Une mèche

Il reste, entre les deux toits de verre, une légère mèche, qui court depuis de la petite fenêtre du bureau, au 1er étage, jusqu'à la crête du puits. Il y a si longtemps qu'elle est tendue là que personne n'y prête plus attention. Cette après-midi-là, le regard était d'ailleurs attiré par la jeune fille assise contre le puits, à même le sol, un bloc de dessin sur les genoux, la main suspendue sous le regard qui détaille le vieux chêne, le mesure, avant de plonger, vive, la plume sur la feuille pour y tracer des signes inconnus. Le... [Lire la suite]
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